"La multitud de hombres y mujeres empezaron a coger ramas de las palmeras..."

Como deseaba que nuestra entrada en Jerusalén diera confianza a los míos, envié por delante a dos de mis discípu­los y les dije: «Id al pueblo que está delante de vosotros, y buscad un pollino que está atado, sobre el cual no ha monta­do todavía ningún hombre. Cuando lo encontréis, traédme­lo. Decidle a su dueño que el Señor necesita a ese animal.»

 

Y fueron, y pronto encontraron un pollino, joven y fo­goso, y lo trajeron. Monté sobre ese animal, que hasta en­tonces no había conocido jinete, y me agarré a su crin. Pues si no podía dominar a aquel joven animal, ¿cómo po­dría calmar la agitación que reinaba en los corazones de los hombres que me esperaban en el Templo?

 

Al cabo de un rato, el pollino dejó de saltar y soltar co­ces, y pudimos avanzar en procesión. Me gustaba aquel animal.

 

No tardé en sentir hambre, tanta como si jamás hubie­ra comido. Vi una higuera llena de hojas, e hice trotar al pollino hacia ella a fin de comer hasta hartarme. Pero en sus ramas no encontré ni un higo maduro.

 

¿Acaso un mal viento soplaba en nuestra dirección? Le dije a la higuera: «Que jamás nadie coma fruto de ti.»

 

Pero un peso aplastó mi corazón por maldecir aquellas raíces. «Soy el Hijo de Dios», me dije, «pero también un hombre; ¡qué poco le cuesta al hombre entregarse a la más alocada destrucción!»

 

Comprendí que Satanás todavía estaba al acecho, como un halcón que escruta los campos en busca de una pequeña criatura y luego cae en picado para cazarla, y por ello había castigado yo a la higuera.

 

Entonces la multitud de hombres y mujeres que cami­naban por delante de mí empezaron a coger ramas de las palmeras que había en el camino y formaban con ellas una alfombra a mi paso. Cantaban: «¡Hosanna! ¡Bendito sea el que viene en nombre del Señor! ¡Bendito sea el reino de nuestro David que viene en nombre del Señor! ¡Hosanna en las alturas!» Y algunos gritaban: «¡Bendito sea el rey que viene en nombre del Señor!» Esas gentes de Jerusalén (la mayoría de las cuales jamás me habían visto) nos da­ban la bienvenida; en las ventanas, muchos nos saludaban. Las noticias de nuestras buenas obras habían llegado a Je­rusalén antes que nosotros.

 

Pero no podía olvidarme de la higuera. Sus ramas de­bían de estar ya desnudas. Esos pensamientos me hicieron meditar acerca del fin de la ciudad de Tiro. Mil años antes había vivido un gran esplendor; era conocida por sus me­sas de ébano, sus esmeraldas y sus telas púrpura, sus ten­deretes de miel y bálsamo, su coral y su ágata y sus cofres de cedro. Pero el mar la arrasó. ¿Ocurriría lo mismo con Jerusalén, tan opulenta ahora como lo había sido Tiro en­tonces?

 

Contemplé aquellos enormes edificios blancos de co­lumnas altísimas, y no supe si contemplaba un templo o la sede del gobierno romano. Me dije: «Más vale tener buen nombre que grandes riquezas», pero fueron palabras de­masiado piadosas (pues mi corazón había dado un brinco al ver aquellas riquezas). De modo que también dije: «La boca de una mujer desconocida es un pozo profundo. Y una gi .m ciudad es como una mujer desconocida.»

Aunque, ¿quién era yo para hacerle ascos a Jerusalén? El pueblo de Israel vivía ahora con la misma magnificen­cia que en la época del rey Salomón, cuando se hizo cons- truir un palanquín de cedro del Líbano, con los pilares de plata y la base de oro. El asiento era púrpura, y había sido recamado con piedras preciosas por las hijas de Jerusalén. Esplendorosa fue Jerusalén en tiempos de Salomón, y es­plendorosa era ahora.

 

Pero mis seguidores poco compartían ese esplendor. Vi a un noble romano detenerse ante nuestra procesión y contemplar a mis seguidores, que avanzaban de dos en dos, de tres en tres y de cuatro en cuatro por las calles. Al­gunos iban bien vestidos, pero la mayoría llevaban ropas sencillas, o harapos.

 

Y yo también contemplé a aquella multitud que me pertenecía. El pueblo de Jerusalén se unía a nosotros en gran número, y veía tantas caras como aspectos del hom­bre hay. Entre aquellos que me seguían había muchos que, más que creyentes, debían ser considerados curiosos, ator­mentados o cínicos, y estos últimos nos acompañaban para mofarse de los fariseos y así vengarse de antiguas re­primendas.

Algunos de mis nuevos seguidores tenían un aire so­lemne. En sus ojos brillaba la esperanza de que yo pudiera traerles una nueva devoción menos opresiva que la anti­gua, que se había vuelto ya monótona en sus corazones de tanto repetir las mismas plegarias. Y había niños que mi­raban a todas partes y reían ante el prodigio de la munifi­cencia de Dios por lo que se refería a las caras de la gente; eran los más cercanos a la alegría. También había hom­bres que en el ceño llevaban grabada la temible insatisfac­ción del hastío.

 

Y también estaban los pobres. En sus ojos vi una gran necesidad, y una nueva esperanza, y un gran pesar; mu­chas decepciones habían conocido. Y les hablé a todos, a los buenos y malos por igual, como si fueran uno, pues los cambios a mejor pueden ocurrir rápidamente en ocasio­nes como ésa. En un hombre malo, el mal se transforma en bien, y viceversa, mucho más rápidamente que en un hombre bueno; los hombres malos conocen sus pecados, pues a menudo la lucha los agota tanto que no tienen fuer­zas para rechazar el remordimiento.

 

A medida que aumentaba la multitud, también el polli­no se iba llenando de malos espíritus, pero eran jóvenes y sin los repugnantes olores de otros diablos más expertos. Pero el animal corcoveaba, y comprendí que deseaba arro­jarme por encima de su cabeza a las piedras del camino. Pero le domeñé. Era mi pollino. Y en ese momento me sentí dueño del bien y el mal. 

 

Pero sólo en ese momento. Pues a medida que me acer­caba al Templo la solemnidad y un temor reverencial se adueñaron de mí. No podía creerme que fuera algo más que un modesto judío que se aproximaba a un edificio im­ponente y consagrado. Nos acercábamos al Templo de los Templos, y lo habían construido sobre un monte.

 

Antes de llegar recordé que sus escalinatas ascendían de patio en patio, donde había capillas cada vez más au­gustas y santuarios más sacros, y que había una cámara en la que sólo el Sumo Sacerdote podía entrar, y sólo un día concreto del año. Era el Santo de los Santos. Yo era el Hijo de Dios, pero también hijo de mi madre, por lo que a cada momento mi respeto por el Templo se hacía mayor que el impulso de cambiar todo lo que había dentro. Me estreme­cí cuando los que iban delante de mí, al subir una cuesta del camino, comenzaron a dar gritos de alegría, y ensegui­da vi también los muros del Templo.